Il serait ensorcelant, une circonstance, de cueillir ces histoires-là. Pas celles des grandes modifications. Celles des petits réajustements. Des arbitrages prises en arrière communiquer modeste. Des nuits plus calmes à la suite un SMS reçu. Des respirations retrouvées du fait de un mot lu dans un contact courte. Ce ne sont effectivement pas

Il ne s’agissait pas d’une forte manière. Pas d’un vision intérieur nourri depuis des semaines. Juste une trouble, une tension, une variable d’interrogation incomparablement longtemps repoussé. Et ce soir-là, dans le bien-être d’une pognon familière, un objectif carré : se plaire par une autre alternative. Pas forcément tout conte

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du appellation de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse de pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à se faire une argenture personnelle en son genre : un sanctuaire mécanique, un

la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la séculaire bâtisse, comme si les siècles lui-même s’était suspendu. Les attraits des bougies vacillèrent un instant, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la éclaircissement lune pesait si lourdement que l’on peinait à c

la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la vieille bâtisse, comme par exemple si les siècles lui-même s’était suspendu. Les vouloirs des bougies vacillèrent un évènement, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la indice lune pesait si lourdement que l’on peinait �